Soy un pobre granaíno

Iba a hablar de la chica del telediario. Pero me da pereza.

Mi casera me ha llamado hace un rato. Mañana por la tarde me dan las llaves, me comenta contrariada que el color del salón no se le parece mucho al que le pasé y que ella, a su vez, pasó a los pintores...pero que espera que me guste, que el de la habitación sí, que ese es clavao...

Que todos los inconvenientes que se me presenten sean el color de una pared.

Mi padre es pintor.

En el instituto y durante la universidad, algunos fines de semana, me iba de chapuza con mi padre. Sobre todo los veranos. Ser pintor mola, eres el último que llegas y cuando terminas de currar, las casas, por fin, se ven hogares y todo el mundo se pone supercontento cuando el pintor termina (estamos hablando de un profesional).

Me lo pasaba genial con mi padre. Así aprendí a moverme por Madrid. Situé barrios y calles. También aprendí las letras de dos discos de Sabina y cómo se debe cargar un saco de temple. También así conseguí algo: librarme del control horario paterno. Cobraba en horas. Nocturnas, por supuesto.

Las mayores juergas de mi vida las he pasado bailando en el Morocco hasta que salía el sol, un sábado por la noche después de haber ido a currar con mi padre.

Era genial: chapuza que hacía, juerga que caía.

Hace poco lo recordaba con una amiga que ahora vive en Edimburgo y nos partíamos de la risa hablando de mi bolsa de horas. Lo que pudimos bailar, no hacíamos otra cosa. Han sido los años más despreocupados de mi vida, dejando a un lado la infancia.

Hoy no ha sido un buen día. He tenido un mal rollo en el curro y no me gusta, no tengo ganas de guerras, ni de preocupaciones. Me da pereza.

Mañana me dan las llaves de mi nueva casa y el jueves y el viernes...libro. Me acabo de acordar del video de gomaespuma when you pound, i book...me está dando la risa floja.

Pues eso, que buen rollo.

Tengo ganas de verlos en concierto, anda que no.

servido por katanera 3 comentarios compártelo